O isqueiro matou o "fósfro"
e a luz matou o isqueiro.
Os caminhões mataram as tropas
e a saudade matou o tropeiro!
e a luz matou o isqueiro.
Os caminhões mataram as tropas
e a saudade matou o tropeiro!
(Autor desconhecido)
Corredor das Tropas
Começa a chegar a Semana Farroupilha e, mais uma vez, sinto-me meio deslocado, menino de cidade.
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Morei a poucas quadras do “Corredor das Tropas” (caminho que faz a ligação entre o Bairro das Três Vendas e o Porto de Pelotas, onde estavam localizados os matadouros dos grandes frigoríficos - Swift, Anglo, Armour... Em outras palavras: o caminho entre o Hipódromo da Tablada e o Solar da Baronesa, no Areal).
Vi passarem tropas tão grandes que a gurizada sentava-se à beira da estrada para assistir...
Muita poeira, muito barulho de casco, latido de cachorro, gritaria de gente e... muito mugido triste.
O cheiro doce/podre nos locais de matança é algo que adere ao nariz e à memória.
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Também trabalhei numa ferraria, ferrando cavalos, batendo malho pra fazer os aros das rodas de carroça. Pata do animal apoiada no meu joelho, muito casco aplainei (que fedor!) pra colocar as ferraduras ainda meio quentes. Lembro das ferraduras fininhas para os cavalos parelheiros...
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Também ajudei o verdureiro da chácara que ficava na frente da nossa casa. Encilhei muito cavalo para a carroça/charrete do reparte.
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Meu pai foi motorista de estancieiro, motorista de “barraca” de lãs. Menino, antes do primeiro emprego formal aos quatorze anos, fui muito para Bagé, Hulha Negra, Pedras Altas, Herval... Temporadas invernais em lugares que até Deus duvida que tenha criado... Muito galpão, muitos cavalos... e todo tipo de comida à base de carne de ovelha. Meu Deus, como tem ovelha no mundo!
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Desculpem, não tive tempo de ser gaúcho...
Claudio Roberto Ribeiro Semana Farroupilha/2010
O João-grande
Homenagem ao meu novo amigo, Elmo de Freitas, o Carijó.
Pois no feriado em homenagem a Nossa Senhora Aparecida fomos pescar no Uruguai. Ali em Rio Branco, na fronteira com o Brasil. Nos açudes do Arrozal Rosales.
E em busca de alguma coisa a mais além de peixes; além de admiráveis silêncios junto à natureza; além do convívio com pessoas de pensar e agir diferentes...
E aqui estou, junto aos juncos do açude, cercado de horizontes e assaltado por sentimentos quase atávicos, por uma certa angústia e sentindo um misto de medo e de alegria sem motivos.
A visão do pampa lembra alguma coisa que nunca aconteceu, algo que nunca acontecerá.
Dom Jorge Luis concordaria comigo ou sorriria gentilmente, pensando: esse senhor jamais me compreendeu... Mas quem o mandou enfiar um pobre cidadão da cidade dentro de um trem e fazê-lo sumir no horizonte do pampa, enfrentando, em minúsculas e inimagináveis estações da linha férrea, gaúchos barbudos e desocupados que se divertiam jogando bolinhas de pão nas costas de gente trajada com roupas da moda?
Sinto que, de algum modo, pertenço a este lugar... e este lugar não me pertence... e fico ruminando o dilema do personagem borgiano: duelar e morrer ou fingir que não se viu o desaforo?
O João-grande em cima do seu ninho certamente não leu meus pensamentos nem ajudou com algum palpite, pois tivera seus problemas enormemente aumentados com a minha absurda proximidade: sua segurança resumia-se a poucos metros de água e juncal.
Mas, ao tentar traduzir em palavras a beleza e a bravura daquele impávido colosso, fui invadido por uma enorme alegria, um tremendo alívio e repetia bobamente o mesmo pensamento: eu-não-sou-daqui, eu-não-sou-daqui...
Claro, camaradas: João-grande uruguaio, João-grande brasileiro, eu, todos nós pertencemos ao lugar onde estão atualmente nossos ovos...
Claudio Roberto Ribeiro
P.S.: Este rascunho foi escrito ouvindo a música “Como una ladrona”, com o Sonido Caracol (La Gran Banda Del Uruguai), e senti saudade ao lembrar de meu pai, Ivo Ribeiro, transportador de lãs das fronteiras uruguaias, pronunciando a palavra ladrona e eu, moço de alguma leitura e pouco mundo, achava que o correto seria que ele dissesse ladra. Perdão, meu velho.
(claudio Roberto Ribeiro eo grande Theo)
